Bienvenidas a las Armas

Poemas 6-10

Ser Pueblo

Cuando ya no puedan poder ser poder 

sobre el poder ser pueblo, 

agotados los verbos en infinitivo 

y los imperativos manidos de tanto 

uso, inventarán la soberbia y el látigo 

sobre el canto y el verso, 

y caminará la barricada hasta el púlpito 

cegada por el mito y el tótem. 

Cuando ya sea tormenta el cielo descubierto 

y prohíba la Ley el abrigo y los zapatos, 

llegará el sueño a despertar 

entre sábanas que cubran las víctimas. 

Dirán haber sido artífices 

de la realidad entre algodones de azúcar, 

y les creeremos porque son dioses 

que habitan en los televisores, 

con la boca llena de muertos, 

con la palabra secuestrada, 

con la esclavitud oculta en sus promesas 

maquilladas de fashion y futuro. 

Luchemos para no luchar, 

para no creer, para ser vagos, 

para ser suciedad, para atiborrarnos 

de prohibición y fusilar leyes, 

para ser caos precioso, para ser su pesadilla, 

para ser la noche con la Luna llenísima 

de enamorados y cabezas cortadas 

de reyes...

Blues de los fusilamientos 

El Apocalipsis viene de fábrica 

con los que no se reflejan 

en las lunas. Ha parido 

un animal bicéfalo que al unísono 

colorea de gritos la victoria, 

alimenta al sistema con las sobras 

de lo expropiado a la esperanza, 

contesta al eco de la marcha sobre Roma, 

Berlín, Madrid en arengas tartamudas, 

y borra de los libros el verso atrevido. 

El Apocalipsis pide la guerra y a la palabra 

le corta las manos y la lengua, 

y nos lanza a las trincheras 

a defender escudos cuya sangre 

brilla en el oscurantismo. 

Inventarán un nuevo mar para ahogarnos, 

nuevos dioses que nos acojonen, 

nuevo sol al que encarar, nuevo 

opio que nos vuelva crédulos: 

viejos tiempos dylanianos, 

con el blues de los fusilamientos 

en el crepúsculo de la miseria humana... 

Shows televisivos 

Saturnales semanas en los shows televisivos 

maquillando el Santiago y cierra Spain; 

it is different, y bien que lo es, altivos 

holgazanes hidalgos in the rain 

cantando caras al sol encubiertos 

con ads de happiness total, cool, guay, 

y Puigdemont en Belgium con su pócima 

aplastante, culebrón out of tears de muertos 

de la risa en paraísos que hay, 

fiscales, ¡ay, qué lío!, con las autopsias 

nacional (listas) en autopistas de pago, 

que pagan los haraposos obreros tiernos, 

sabrosos en la bacanal de grandes magos 

que ocultan en Suiza las navajas y el dinero, 

y es eterno Valle-Inclán, y no juega en el Madrid, 

y regatea con bohemia a la unidad locomotriz. 

( Cámbiese cualquier nombre propio [privado] 

y el resultado ya se sabe, el orden de los sumandos...).

Cunetas 

En este país de cunetas prohibidas 

y muertos mudos, 

los cantantes se lanzan al olvido 

cuales pájaros sin horizonte. 

En este país de pechos secos 

y vaginas ensangrentadas, 

inundan mares de guerras inciviles 

de raíces huecas la tierra. 

El aliento de caínes atardecidos 

aviva el fuego de comulgados 

infiernos. Anochece el hombre 

hispano entre oscuridad, 

resacas en el alma y albas en las manos 

que estrujar mientras se rezan 

las oraciones de los lirios negros. 

Lorcas gitanos a la pata coja 

en las rayuelas de las tormentas  

jugaban tartamudos, con los versos 

sudorosos y la muerte haciendo burla. 

Demasiados agostos y escasos 

soles para volvernos ciegos, 

y a todos matarnos el deseo 

de acabar con la serpiente 

de escamas ofensivas. 

Aquí, en el destino universal 

de los cementerios en los patios 

y las macetas de excrementos 

cual fragancia 

de un perenne tuerto linaje... 

Donde 

Donde la tierra suda sangre de los muertos mudos, 

donde la pubertad es ahorcada por inviernos cojos, 

donde Siria saluda a los que matan bonito, 

donde el terror se invita a las Últimas Cenas. 

Allí, es donde 

se ha mudado la bacanal, 

donde el amor es tartamudo, 

donde las flores son emigrantes, 

donde las vidas se saben arrugadas, 

donde Occidente ha puesto el nuevo 

burdel a Zeus...